[Cómo puede uno ponerse a salvo...], Heráclito

viernes, 25 de noviembre de 2016
Gato en la espalda, Man Ray


¿Cómo puede uno ponerse a salvo de aquello que jamás desaparece?


Heráclito, Fragmentos, Aguilar, Buenos Aires, 1977.

[El resto de las bellezas], Luisgé Martín

martes, 22 de noviembre de 2016
Las maravillas de la naturaleza, René Magritte


Tenemos estrías y colgaduras en la piel pero creemos aún en la bondad humana, en la justicia o en el amor eterno. No hay camino de perfección, no hay mejoramiento. En la madurez somos igual de necios y de crueles, tenemos la misma impaciencia y los mismos vicios –a veces más–, pero hemos perdido el resuello, el vigor y la belleza. El resto de las bellezas son sucedáneas, inventadas para no morir. Y aun así morimos.


Luisgé Martín, El amor del revés, Anagrama, Barcelona, 2016, p. 206.

[No es la tinta...], Christian Bobin

domingo, 20 de noviembre de 2016
Sin título [anochecer], Gerhard Richter


No es la tinta quien escribe, es la voz, la verdad solitaria de la voz, la hemorragia de verdad en el vientre de la voz.


Christian Bobin, L'inespérée, Gallimard, París, 1996.

[No queda nadie en pie...], Jordi Doce

jueves, 17 de noviembre de 2016
Robert Hutinski


No queda nadie en pie, los tuyos duermen.
El silencio se vierte sin prisa en tus oídos.
Un no es no es no.
No hay nadie a quien culpar, ningún pretexto.
Alguien, en otra noche, piensa furiosamente en ti.

‍‍
Jordi Doce, No estábamos allí, Pre-Textos, Valencia, 2016.

[Toda lucidez...], Emil Cioran

martes, 15 de noviembre de 2016
Francesca Woodman


Toda lucidez es la consecuencia de una pérdida.



Emil Cioran, El ocaso del pensamiento,
Tusquets, Barcelona, 2006.
  

[Todo el ayer], Leonard Cohen

sábado, 12 de noviembre de 2016
Notas de pájaro, Hengki Koentjoro 


¿Cómo voy a empezar algo nuevo con todo el ayer en mí?


Leonard Cohen, Los hermosos vencidos, Fundamentos, Madrid, 1974, p. 48.
 

[Así debe de ser como nos manejamos...], Elizabeth Strout

jueves, 10 de noviembre de 2016

 
Daidō Moriyama


Así debe de ser como nos manejamos la mayoría de nosotros en el mundo, medio a sabiendas, medio sin saber, asaltados por recuerdos que no pueden ser ciertos. Pero cuando veo a los demás andando con seguridad por la calle, como si estuvieran completamente libres del terror, me doy cuenta de que no sé cómo son los demás. Hay mucho en la vida que parece pura especulación.

‍‍
Elizabeth Strout, Me llamo Lucy Barton, Duomo, Barcelona, 2016.

[La culpa es...], Elías Moro

lunes, 7 de noviembre de 2016
Carga, Roman Nogin


La culpa es una joroba en la conciencia que se carga para siempre.


Elías Moro, Morerías, Ediciones Liliputienses, Cáceres, 2016.

[Sin laguna], Byung-Chul Han

viernes, 4 de noviembre de 2016


Neblina, Jaakko Bashmakov 

 
Está demostrado que más información no conduce de manera necesaria a mejores decisiones. La intuición, por ejemplo, va más allá de la información disponible y sigue su propia lógica. Hoy se atrofia la facultad superior de juzgar a causa de la creciente y pululante masa de información. Con frecuencia, un menos de saber e información produce un más. […] La sociedad de la transparencia no permite lagunas de información ni de visión. Pero tanto el pensamiento como la inspiración requieren un vacío. [...] Amor sin laguna de visión es pornografía. Y sin laguna de saber el pensamiento degenera para convertirse en cálculo.

‍‍
Byung Chul-Chan, La sociedad de la transparencia,
Herder, Barcelona, 2013. ‍‍

[Muchos días...], Ramón Eder

miércoles, 2 de noviembre de 2016
Albarrán Cabrera


Muchos días nos tenemos que decir: «Tocado, pero no hundido», y eso nos salva.


Ramón Eder, Ironías, Renacimiento, Sevilla, 2016, p. 178.

[No ser más], René Char

martes, 1 de noviembre de 2016
Hojas de invierno, Mark Tobey


¿Estamos consagrados a no ser más que comienzos de verdad?


René Char, Las hojas de Hipnos, Visor, Madrid, 1973, p. 58.
 

[La vida y yo...], Emil Cioran

Observación de trenes en una vía abandonada otra vez, Bastiaan Beun 



La vida y yo somos dos líneas paralelas que se encuentran en la muerte.





Emil Cioran, El ocaso del pensamiento, Tusquets, Barcelona, 2006.