[Pero hagámoslo pronto], Belén Gopegui

martes, 29 de septiembre de 2015
 Francesca Basler


   Hemos visto lo que se nos venía encima, vivir peor haciendo cosas estúpidas y perjudiciales porque nos lo imponían, por sometimiento. Demos la vuelta a eso. Ahora. Ya ha pasado el tiempo de creer que no hay salida. Produzcamos, aunque sea dos bombillas, tres gramos de pasta de algas, ya pensaremos qué, pero hagámoslo pronto. En el camino podremos aprender algo sobre cómo producir, también, otro horizonte.


Belén Gopegui, El padre de Blancanieves, Anagrama, Barcelona, 2007, p. 19.

¿Qué es la tristeza?, Jairo Aníbal Niño

sábado, 26 de septiembre de 2015
Ajedrez, Man Ray

¿QUÉ ES LA TRISTEZA?

La tristeza
es un ajedrecista
que siempre juega
con las piezas grises.


Jairo Aníbal Niño, Preguntario, Panamericana, Bogotá, 1998, 188 páginas.
 

[No se puede elegir dónde], Roberto Juarroz

jueves, 24 de septiembre de 2015
Marcharse, Andrea Mongia


Hay que caer y no se puede elegir dónde.
Pero hay cierta forma del viento en los cabellos,
cierta pausa del golpe,
cierta esquina del brazo
que podemos torcer mientras caemos.

Es tan sólo el extremo de un signo,
la punta sin pensar de un pensamiento.
Pero basta para evitar el fondo avaro de unas manos
y la miseria azul de un Dios desierto.

Se trata de doblar algo más que una coma
en un texto que no podemos corregir.


Roberto Juarroz, Poesía vertical: antología, Visor, Madrid, 1991, p. 33.
 

[Los dos fuegos], Liudmila Petrushévskaia

miércoles, 23 de septiembre de 2015
Camino, Michael Kenna


   Podría tomar la iniciativa. Es una maniobra clásica: salir al encuentro del enemigo. Como cuando, en el bosque, se provoca un incendio para combatir otro incendio: si se cruzan en el punto adecuado, los dos fuegos se apagan.


Liudmila Petrushévskaia, Érase una vez una mujer que quería matar al bebé de su vecina, Atalanta, Vilaür, 2011, p. 159.

[El momento], Roger Wolfe

martes, 22 de septiembre de 2015
 Marc Chagall


   El «momento»: esa cosa que nunca llega si la esperas y nunca encuentras si la buscas. ¿El momento? El momento es éste; otro no hay.


Roger Wolfe, Siéntate y escribe, Huacanamo, Barcelona, 2011.
  

[Cuando te acercas...], Leonard Cohen

lunes, 21 de septiembre de 2015
Man Ray


Cuando te acercas a mí
para decirme
que tu cuerpo no es bello
quisiera convocar
a los ojos y a las escondidas bocas
de piedra de luz de agua
para que testimonien en contra.


Leonard Cohen, El juego favorito, Fundamentos, Madrid, 2011 (1974).
  

[Como la nieve], Kenko Yoshida

sábado, 19 de septiembre de 2015
Pierre Pellegrini


Nuestra vida es como la nieve. Creemos que todavía nos queda bastante, pero se nos va marchando por la base y, entre tanto, trabajamos por conseguir muchas cosas y soñamos con ellas.


Kenko Yoshida, Ocurrencias de un ocioso, Hiperión, Madrid, 2010, p. 145.
  

[¿Hasta dónde...?], Jorge Riechmann

jueves, 17 de septiembre de 2015
Consuelo, Edvard Munch



¿Hasta
dónde llega
el brazo que se extiende?

Uno nunca lo sabe

No lo sabe en la oscuridad

pero tampoco bajo la plena luz




Jorge Riechmann, Entreser (poesía reunida 1993-2007), Monte Ávila, Caracas, 2013, pp. 271-272.
 

La vida es sueño, Diego Muñoz Valenzuela

miércoles, 16 de septiembre de 2015
Martin Vlach

LA VIDA ES SUEÑO

El hombre duerme. Sueña que vuela.
El hombre despierta. Cae al vacío.


Diego Muñoz Valenzuela, Ángeles y verdugos, Mosquito, Santiago de Chile, 2002.
  

[Durante el día...], Jon Bilbao

martes, 15 de septiembre de 2015
 Daisuke Yokota


   Durante el día la luz te obliga a verlo todo. Nada queda oculto. Pero durante la noche… sólo vemos lo que está iluminado. Y nadie se molesta en iluminar la mierda. Claro que eso era antes. Ahora sólo hay oscuridad. No vemos nada.


Jon Bilbao, Bajo el influjo del cometa, Salto de Página, Madrid, 2010, p. 236.

[La esperanza...], Esteban Martínez Serra

domingo, 13 de septiembre de 2015
 Flores de ceniza, Anselm Kiefer


La esperanza es siempre un camino de cenizas.


Esteban Martínez Serra, Carencias, Bartleby, Madrid, 2015, p. 22.
 

[Bancos de arena], Kenko Yoshida

jueves, 10 de septiembre de 2015
Antti Viitala


   La sucesión de las cuatro estaciones se efectúa en un tiempo fijo; sólo la muerte carece de momento determinado. La muerte no sólo nos viene de frente, sino que también nos sorprende por la espalda. Todos sabemos que algún día hemos de morir, pero no sentimos su urgencia y, cuando estamos más desprevenidos, llega. Somos semejantes a los bancos de arena que penetran en el mar: viene una ola y desaparecen.


Kenko Yoshida, Ocurrencias de un ocioso, Hiperión, Madrid, 2010, p. 140.
 

[Tiempo contigo...]

lunes, 7 de septiembre de 2015
Shōji Ueda

Tiempo contigo:
en qué piel el tatuaje.
Tan sólo arena.
   

[volver de noche...], Samuel Beckett

domingo, 6 de septiembre de 2015
Kiyoshi Koishi

volver
de noche
a casa
encender

apagar ver
la noche ver
pegado al cristal
el rostro


Samuel Beckett, Obra poética completa, Hiperión, Madrid, 2000, p. 179.
 

[Arnés que pesa], Esteban Martínez Serra

viernes, 4 de septiembre de 2015
Katia Chausheva


   Como el caballo nos sacudimos las moscas que vienen a beber a los ojos, a recoger la flor de sal. [Tememos que sorban las únicas imágenes ciertas que nos quedan.] La fe es, también, arnés que pesa. Y se nos vence el espinazo por la carga.


Esteban Martínez Serra, Carencias, Bartleby, Madrid, 2015, p. 105.

[Bajo los astros...], Mario Ángel Marrodán

jueves, 3 de septiembre de 2015
Anselm Kiefer

Bajo los astros
el mundo es una errata
escrita con espinas.


Mario Ángel Marrodán, Haikus que no lo son, Blasón, Portugalete, 2000.
  

[Nos faltan realidades], Marta Sanz

martes, 1 de septiembre de 2015
La cascada, René Magritte


   Marguerite Yourcenar, en mitad de un cuento legendario —«La leche de la muerte»—  sobre una madre emparedada que es capaz de amamantar a su hijo después de muerta porque, de sus pechos, brota la leche a través de dos agujeritos, nos brinda una reflexión imprescindible: «Créame, Philippe, lo que nos falta de verdad son realidades». Porque de verdad nos faltan realidades es necesario seguir escribiendo fábulas, leyendas, novelas, cuentos, nouvelles, experimentos de ficción que revelen otra vez la esencia mutante, metamórfica y omnívora de los géneros narrativos... Porque el mundo no está hecho sólo de textos y de verdad nos faltan realidades es necesario contar historias y volver, en definitiva, a la literatura como forma de conciencia de la vida y como capacidad de nombrar y de intervenir en el mundo.


Marta Sanz, No tan incendiario, Periférica, Cáceres, 2014, pp. 147-178.